Non è scritta su una strada differente da quella che percorri abitualmente ogni giorno...
Non si trova a casa del vicino che consideri più fortunato o tra le pagine di un libro scritto per addetti ai lavori...
Non appartiene a una categoria di persone privilegiata o a una casta di eletti...
La Notizia è dentro di te e dentro ognuno di noi: il messaggero ha solo il compito di aiutarti a prendere coscienza di una realtà che puoi constatare se smetti di cercare al di fuori quello che è presente al tuo interno.
Se un giornalista cerca in ogni modo di entrare "dentro la notizia", un uomo di buona volontà, deve semplicemente accorgersi che la notizia è già dentro.
Non diventerà carta e cuore d'incanto, non senza il consenso e la partecipazione di chi la custodisce e ha, ancora una volta, la grande opportunità di provare a pubblicarla col sudore della propria fronte e la verità del proprio cuore.

Lo senti quel cielo che riposa d'inverno
quella notte apparente più lunga del giorno
quel cuore a riposare e fare spazio
a chiudere gli occhi e sognare la luce...
Le tinte pastello sfumate di affetto
biglietti d'auguri scritti a matita
bucce di mandarino sui termosifoni
il muschio, le statuine e un po' di fieno.
La ricca povertà di desideri leggeri
la misura e il rigore di un'altra festa
il dono più nel cuore che nella tasca
il vecchio ancora accanto al bambino.
Non è ieri, forse sarà anche oggi,
per chi sceglierà il cammino dei pastori
la gioia semplice di una famiglia
l'attesa senza bramosie e inquietudini.
Non è ieri, certo è già oggi,
in una speranza che sa accendersi
in una parola che si fa perdono
in una mano qualunque che si apre.

Se di una parola ne farai racconto
di un prato incolto, un giardino
se una piccola luce sarà già mattino
e poche note diventeranno canto...
Se di poca sabbia scriverai deserto
del tuo silenzio un attimo di pace
se l'eco del vento scioglierà la voce
e un battito d'ali busserà alla porta...
Se la sorpresa sarà già meraviglia
di un nuovo colore vestirai tuo sogno
se sceglierai di accogliere il segno
e una casa sarà affetto, notte e paglia...
Se l'angelo varcasse piano la tua soglia
di ogni paura acenderesti un sorriso
se quiete fosse già il tuo paradiso
e un gioco bambino si facesse veglia...

Non è mai semplice invecchiare ma inaridire è peggio.
Le rughe raccontano un'età e dichiarano saggezza, però...
Mi chiedo dove sia la sapienza in un vecchio che diventa geloso del sorriso e della meraviglia di un bambino.
Osservare chi corre e abbandonarsi alla sofferenza delle proprie gambe stanche, concedersi all'invidia e non saper gioire della giovane vita che ci passa accanto...
Provare gelosia per quelle voci che strillano e arrabbiarsi con il fiato che non sostiene più il proprio canto...
Non sono le troppe stagioni a scrivere vecchiaia sulla nostra pelle, ma quella dannata impermeabilità al linguaggio dei sentimenti e degli affetti, quel deserto arido che ferisce la terra per assenza di compassione e chiude il cerchio della vita nell'isolamento che mormora dove dovrebbe ringraziare.

Si tagliano alberi secolari per continuare a vivere la favola del natale. Alberi di 37 metri e, se possibile più alti, per quel narcisismo incontrollato che non ha mai smesso di giocare a chi ce l'ha più lungo.
Piccoli abeti per famiglie e altissimi pini da esibire in un falso giardino che accende luci artificiali e ignora del tutto il buio che si porta dentro.
Non è più tempo di tagliare inutilmente un albero, meglio sarebbe piantare una foresta.